Cuando hablan de Creta y yo estoy en Marte

Cuando hablan de Creta y yo estoy en Marte
Cuando hablan de Creta

El Libro de mi Selva

El Libro de mi Selva
Mi selva

No importa cuándo si hoy es todavía

No importa cuándo si hoy es todavía
No importa cuándo

Cuando hablan de Creta y yo estoy en Marte. Bilbao 2015


Hoy toca subir los vídeos de la presentación de Cuando hablan de Creta y yo estoy en Marte. 

Fue en 2015 y el móvil, ya, amenaza con romperse cualquier día de estos. Aquí se quedan hasta nueva orden. En mi defensa diré que era la primera vez que hacía algo parecido. Gracias  Ana León, Ibon Zubiela y Mikel Inun, que puso la música y se metió a la audiencia en el bolsillo. Más abajo podéis escuchar una de sus canciones. 

Lo mejor, como siempre, la gente que te acompaña. 
Seguimos en Marte, para qué marcharse?

                              ....









"Hago lo que puedo. No importa que haga malo y este tiempo me recuerde los besos que no te di o los polvos que no echamos...











Aquí puedes escuchar a Mikel Inun. Os dejo también su página web.






Mikel Inun
















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Ida Vitale

Por años, disfrutar del error
y de su enmienda,
haber podido hablar, caminar libre,
no existir mutilada,
no entrar o sí en iglesias,
leer, oír la música querida,
ser en la noche un ser como en el día.

No ser casada en un negocio,
medida en cabras,
sufrir gobierno de parientes
o legal lapidación.
No desfilar ya nunca
y no admitir palabras
que pongan en la sangre
limaduras de hierro.
Descubrir por ti misma
otro ser no previsto
en el puente de la mirada.
 Ser humano y mujer, ni más ni menos.
         Ida Vitale

Manuela Ipiña




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Happy hour


Hace un minuto devoran espacio,
un cacahuete admira la especie.
Hazte manilla de vida sin tiempo,
estos la lían en punto sin cuerda.
Alguien observa detrás de la barra,
se hace de noche a las seis de la tarde.
...................
Happy hour.
      Manuela Ipiña






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Carta a una misma


Eres muy joven para ir por la calle desprovista de verdades, mira en el bolso, busca en la calle, seguro que encuentras alguna bicicleta. Eres muy joven para ir por la sombra, busca en el mapa, siempre una calle se llama Esperanza.

Juega y sobre todo, muerde la manzana.
Gana quien se folla primero a la incertidumbre.



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Es por ahí


Es por ahí, donde explota el nervio.
Nada contiene la onda expansiva. 
Es por ahí, donde muere el motivo.
Es por ahí, donde nace el grito.

La sangre engorda hasta hacerse letra,
un brazo roto muerde infinito.
Es ahí;donde te quiero.




Manuela Ipiña

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Wislawa Szymborska II

No hay mayor lujuria que el pensar.
Se propaga este escarceo como la mala hierba
en el surco preparado para las margaritas.


En mis sueños
pinto como Vermeer van Delft.
Hablo fluidamente griego
y no sólo con los vivos.
Conduzco un auto
que me obedece.
Tengo talento,
escribo poemas largos, grandiosos.
Escucho voces
no menos que los grandes santos.
Se sorprenderían
de mi virtuosismo en el piano.
Floto en el aire como se debe,
es decir, por mí misma.
Si caigo del techo
puedo aterrizar suavemente en el verde césped. 
No me es difícil
respirar bajo el agua.
No me puedo quejar :
he logrado descubrir la Atlántida.

Me complace que justo antes de morir
siempre me las arreglo para despertar.

Inmediatamente tras el estallido de la guerra
me vuelvo a mi lado favorito. 
Soy, mas no necesito ser,
hija de mi tiempo.

Hace unos pocos años
vi dos soles.
Y antes de ayer un pingüino,
con toda claridad.
(1972)


          



Fot. Pawe³ Piotrowski / AG

Derechos de autor:foto-obcasy
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Eneko Urizar Andrieu


¿Hacia dónde iba eso? No lo sé. 
¿Cuál era su futuro? 
No tengo ni idea. 
Pero aquí me tienes muerto de ganas.
...........................

Porque están nerviosos ligeramente asustados. 
Porque son tímidos por la oportunidad 
porque es divertido 
porque, por fin, han comprendido. 
Porque, después de todo, están aquí 
porque se están moviendo 
porque pueden bailar 
porque están cerca 
porque se pueden tocar. 
Por lo que sea, pero todos ríen
.........................

La poesía, como tú, me salva. Algún día voy a morir, pero tengo claro que he vivido. Que lo he hecho de verdad, aquí, contigo en cada verso arrojado al mar aunque ni mar ni pollas; un teclado gringo y un montón de silencios mal avenidos que me obstino en enviarte una y otra vez, una y otra vez una y otra vez… como las olas que tienes delante las que tendrás detrás
    ................................

En momentos como estos, 
la vida cobra todo su brillo y esplendor, 
se funde en un par de sonrisas de hombre libre 
de dos amigos que se miran… 
Es lo que pasa cuando tienes alguien con quien bailar. 
No seas imbécil, baila con quien ames.

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Echo de menos que escribas poemas nuevos. Te echo de menos sin conocerte es una falta platónica, unas risas. Son esos momentazos de leerte con todos aquellos besos en la boca de escuchar tu voz de txozna en tu vestidito de algodón, dicharachera y sin pretensiones recitando sin darte aires de nada, como el que te dice por dónde llegar a algún sitio en una ciudad nueva, de quedarme en una esquina esperando a un semáforo y darme cuenta de que me estoy acordando de un poema tuyo.

Eneko Urizar Andrieu

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Rumi

No es momento para quedarse en casa,
sino para salir y entregarse al jardín...

Ven,

Te diré en secreto
Adónde lleva esta danza.

Mira como las partículas del aire

Y los granos de arena del desierto
Giran sin norte.

Cada átomo

Feliz o miserable,
Gira enamorado
En torno del sol.

Una persona no está enamorada

si el amor no ilumina su Alma.
No es un amante
si no gira como las estrellas alrededor de la luna.



     Rumi






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Kirmen Uribe

Quién es ella? 
Quién es ella? 

Es Ana León, amiga del alma y escritora del prólogo de los dos últimos libros. Espero que también lo sea del próximo. Hoy comparto la cita que ella seleccionó para empezar a hablaros del Libro de mi Selva. 


Nuestra vida está marcada por las decisiones. Sin decidir no podríamos seguir hacia adelante. La labor más dura del escritor es también tomar decisiones. Hay que decidir lo que se dice y lo que no, qué palabra llevar al texto y qué palabra excluir del mismo. La poesía es un juego con el silencio. Hay que utilizar las palabras justas, sólo las necesarias, palabras que surgen del lenguaje y se juntan entre ellas, como si se dijeran entre sí Voi sapete chio v´amo´ (Sabes que te amo).
                         Kirmen Uribe




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A mi abuela. El Libro de mi Selva.


Te busco en diferido.
Olvidaste decirme
que entre todos los bienes,
dejabas el idioma
secreto de las cosas
y en la mesa, un plato habla de nostalgia.
La hoja me observa, a punto de romperse
tal vez lo haga en legítima defensa;
en lo que era tu diario
ahora escribo que te echo de menos.
Yo también era parte de la herencia.

A mi abuela















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Aquí. Wisława Szymborska



“No sé cómo será en otras partes pero aquí en la Tierra hay bastante de todo. Aquí se fabrican sillas y tristezas, tijeras, violines, ternura, transistores, diques, bromas, tazas.
Puede que en otro sitio haya más de todo, pero por algún motivo no hay pinturas, cinescopios, empanadillas, pañuelos para las lágrimas.
Aquí hay un sinfín de lugares con sus alrededores. Algunos te pueden gustar especialmente, puedes llamarlos a tu manera, y librarlos del mal. Puede que en otro sitio haya lugares así, aunque nadie los encuentra bonitos.
Quizá como en ningún sitio, o en pocos sitios, aquí tengas un torso separado y con él los instrumentos necesarios para añadir los propios a los niños de otros. Y además brazos, piernas y una cabeza sorprendida.
La ignorancia tiene aquí mucho trabajo, todo el tiempo cuenta, compara, mide, saca de ello conclusiones y raíces cuadradas.
Ya, ya sé lo que estás pensando. Aquí no hay nada duradero, porque desde siempre hasta siempre está en manos de los elementos. Pero date cuenta: los elementos se cansan rápido y a veces tienen que descansar mucho hasta la próxima vez.
Y sé qué más estás pensando.
Guerras, guerras, guerras.
Pero incluso entre las guerras a veces hay pausas.
Firmes — la gente es mala.
Descansen — la gente es buena.
A la voz de firmes se produce devastación. A la voz de descansen se construyen casas sin descanso
y rápidamente se habitan.
La vida en la tierra sale bastante barata. Por los sueños, por ejemplo, no se paga ni un céntimo.
Por las ilusiones, sólo cuando se pierden. Por poseer un cuerpo, se paga con el cuerpo.
Y por si eso fuera poco, giras sin billete en un carrusel de planetas
y junto a éste, de gorra, en un torbellino de galaxias, en unos tiempos tan vertiginosos
que nada aquí en la Tierra llega ni siquiera a moverse.
Porque mira bien: la mesa está donde estaba, en la mesa una carta, colocada como estaba,
a través de la ventana un soplo solamente de aire, y en las paredes ninguna terrorífica fisura por la que el viento se te lleve a ninguna parte.”
Wisława Szymborska. Aquí.


Foto : Zara. 





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Lo más fácil es seguir



"Si un libro se puede leer impunemente, no vale la pena tomarse el trabajo. Cuando los libros están de veras, respiran y uno se los pone en el oído y les siente la respiración, y sus palabras son contagiosas, peligrosamente, cariñosamente contagiosas."
                                                   Eduardo Galeano.




Como cada mañana,
ella se construye sumando indiferencias,
dibuja los barrotes que apresan al incauto
y lo sumergen en rutina, despedazando en baldosas
los sueños que por cobardes, se quedan en canciones 
habitando sus murallas.
Pocos son los peatones que despiertan sus pisadas.
Lo más fácil es seguir, ajustarse la conciencia hasta el punto de olvidar que es uno quien constriñe sus pies a unos zapatos.

Cuando hablan de Creta y yo estoy en Marte

Un día vas andando por la calle, de camino a Gestalt, y sale el poema de entre la baldosa. Que os remueva un poco. Ojalá un poquito de lo que dice Galeano. Después un poquito de  matorrales
                                                          





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El espejo discreto- Ana Pérez Cañamares

Este viernes en Bilbao tendremos a Ana Pérez Cañamares , presentando el poemario " El espejo discreto", con el que ha ganado el premio Vicente Núñez - Diputación de Córdoba- de poesía.

La cita es en la librería Louise Michel Liburuak a las 19.00 horas. Sin duda un planazo. Poeta, mujer, sabía y además amorosa. Estáis invitadas e invitados.

Comparto aquí un par de poemas de ese poemario.

A mi madre le enseñaron
el más triste aprendizaje:
sentirse culpable
de su alegría.

Con su letra esforzada
ella copiaba las penas
diez veces, cien veces, mil.
La risa era un borrón
en el cuaderno.
Madre, en este caso honrarte
será desaprenderte:
cantaré siempre a dos veces.
Ana Pérez Cañamares
El espejo discreto
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Y no le digo a nadie de este deseo loco
que no sé si será de vida o muerte
o de una eternidad que me atraviesa
como una espina de pescado.
Como si un barco me esperara
como si el corazón fuera una bomba
como si un perro gimiera por mí
o el mar que no respiro supiera la respuesta.


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No seas tan loco. Gabriel Celaya


No cojas la cuchara con la mano izquierda.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.

Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.

¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.

¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?

La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica, te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.

No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.

No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.
Y descansar: Morir.

Gabriel Celaya

Mucha gente que a esto le llama educar. Qué horror!
Os dejo otro poema y quizá el más conocido de este poeta tan comprometido y sabio.

Sean libres.
Buena semana..



La poesía es un arma cargada de futuro
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
árboles


















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No importa cuándo si hoy es todavía

Si quieres te enseño 
a dónde va el viento.
Si quieres te cuento 
que no hay distancia.
Si quieres también, 
te digo al oído 
que hay puntos que siempre
tiran a línea.



Descargables aquí las primeras páginas 



Disponible en amazon y librerías. Fin de la publi 😉



https://www.youtube.com/watch?v=VAKcVrW5qZA


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Te doy mis datos

Tu dato, que no es tuyo, 
y podría ser de otro
circula en un caos alfanumérico.
La vida, mientras tanto,
ausencia de lenguaje,
suscripción al encuentro;
Carcajada sonora
sin traducción posible
a todo intento de ser uno en el todo.



Te doy mis datos. Manuela Ipiña
https://www.youtube.com/watch?v=7uIFISklvXY



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Un pueblo con mar



No hizo falta concierto.
Ningún banco nos dio
periodo de cadencia,
nos dieron las diez y se fue a las doce,
otra esperaba
en un puerto sin luz.
Atada a la barra, intenté olvidar,
tanto que al final, me hice camarera
y el verano siguiente
le di a Sabina mis ojos de gata.
Y nos dieron las diez y una canción.



Con permiso de Los Secretos, esta vez, me quedo con la versión de Sabina y siempre, siempre, todas las veces, con los pueblos con mar.

Buen finde!







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