Cuando hablan de Creta y yo estoy en Marte

Cuando hablan de Creta y yo estoy en Marte
Cuando hablan de Creta

El Libro de mi Selva

El Libro de mi Selva
Mi selva

No importa cuándo si hoy es todavía

No importa cuándo si hoy es todavía
No importa cuándo

Cuando hablan de Creta y yo estoy en Marte. Bilbao 2015


Hoy toca subir los vídeos de la presentación de Cuando hablan de Creta y yo estoy en Marte. 

Fue en 2015 y el móvil, ya, amenaza con romperse cualquier día de estos. Aquí se quedan hasta nueva orden. En mi defensa diré que era la primera vez que hacía algo parecido. Gracias  Ana León, Ibon Zubiela y Mikel Inun, que puso la música y se metió a la audiencia en el bolsillo. Más abajo podéis escuchar una de sus canciones. 

Lo mejor, como siempre, la gente que te acompaña. 
Seguimos en Marte, para qué marcharse?

                              ....









"Hago lo que puedo. No importa que haga malo y este tiempo me recuerde los besos que no te di o los polvos que no echamos...











Aquí puedes escuchar a Mikel Inun. Os dejo también su página web.






Mikel Inun
















Ida Vitale

Por años, disfrutar del error
y de su enmienda,
haber podido hablar, caminar libre,
no existir mutilada,
no entrar o sí en iglesias,
leer, oír la música querida,
ser en la noche un ser como en el día.

No ser casada en un negocio,
medida en cabras,
sufrir gobierno de parientes
o legal lapidación.
No desfilar ya nunca
y no admitir palabras
que pongan en la sangre
limaduras de hierro.
Descubrir por ti misma
otro ser no previsto
en el puente de la mirada.
 Ser humano y mujer, ni más ni menos.
         Ida Vitale

Manuela Ipiña




Happy hour


Hace un minuto devoran espacio,
un cacahuete admira la especie.
Hazte manilla de vida sin tiempo,
estos la lían en punto sin cuerda.
Alguien observa detrás de la barra,
se hace de noche a las seis de la tarde.
...................
Happy hour.
      Manuela Ipiña






Carta a una misma


Eres muy joven para ir por la calle desprovista de verdades, mira en el bolso, busca en la calle, seguro que encuentras alguna bicicleta. Eres muy joven para ir por la sombra, busca en el mapa, siempre una calle se llama Esperanza.

Juega y sobre todo, muerde la manzana.
Gana quien se folla primero a la incertidumbre.



Es por ahí


Es por ahí, donde explota el nervio.
Nada contiene la onda expansiva. 
Es por ahí, donde muere el motivo.
Es por ahí, donde nace el grito.

La sangre engorda hasta hacerse letra,
un brazo roto muerde infinito.
Es ahí;donde te quiero.




Manuela Ipiña

Wislawa Szymborska II

No hay mayor lujuria que el pensar.
Se propaga este escarceo como la mala hierba
en el surco preparado para las margaritas.


En mis sueños
pinto como Vermeer van Delft.
Hablo fluidamente griego
y no sólo con los vivos.
Conduzco un auto
que me obedece.
Tengo talento,
escribo poemas largos, grandiosos.
Escucho voces
no menos que los grandes santos.
Se sorprenderían
de mi virtuosismo en el piano.
Floto en el aire como se debe,
es decir, por mí misma.
Si caigo del techo
puedo aterrizar suavemente en el verde césped. 
No me es difícil
respirar bajo el agua.
No me puedo quejar :
he logrado descubrir la Atlántida.

Me complace que justo antes de morir
siempre me las arreglo para despertar.

Inmediatamente tras el estallido de la guerra
me vuelvo a mi lado favorito. 
Soy, mas no necesito ser,
hija de mi tiempo.

Hace unos pocos años
vi dos soles.
Y antes de ayer un pingüino,
con toda claridad.
(1972)


          



Fot. Pawe³ Piotrowski / AG

Derechos de autor:foto-obcasy

Eneko Urizar Andrieu


¿Hacia dónde iba eso? No lo sé. 
¿Cuál era su futuro? 
No tengo ni idea. 
Pero aquí me tienes muerto de ganas.
...........................

Porque están nerviosos ligeramente asustados. 
Porque son tímidos por la oportunidad 
porque es divertido 
porque, por fin, han comprendido. 
Porque, después de todo, están aquí 
porque se están moviendo 
porque pueden bailar 
porque están cerca 
porque se pueden tocar. 
Por lo que sea, pero todos ríen
.........................

La poesía, como tú, me salva. Algún día voy a morir, pero tengo claro que he vivido. Que lo he hecho de verdad, aquí, contigo en cada verso arrojado al mar aunque ni mar ni pollas; un teclado gringo y un montón de silencios mal avenidos que me obstino en enviarte una y otra vez, una y otra vez una y otra vez… como las olas que tienes delante las que tendrás detrás
    ................................

En momentos como estos, 
la vida cobra todo su brillo y esplendor, 
se funde en un par de sonrisas de hombre libre 
de dos amigos que se miran… 
Es lo que pasa cuando tienes alguien con quien bailar. 
No seas imbécil, baila con quien ames.

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Echo de menos que escribas poemas nuevos. Te echo de menos sin conocerte es una falta platónica, unas risas. Son esos momentazos de leerte con todos aquellos besos en la boca de escuchar tu voz de txozna en tu vestidito de algodón, dicharachera y sin pretensiones recitando sin darte aires de nada, como el que te dice por dónde llegar a algún sitio en una ciudad nueva, de quedarme en una esquina esperando a un semáforo y darme cuenta de que me estoy acordando de un poema tuyo.

Eneko Urizar Andrieu

Rumi

No es momento para quedarse en casa,
sino para salir y entregarse al jardín...

Ven,

Te diré en secreto
Adónde lleva esta danza.

Mira como las partículas del aire

Y los granos de arena del desierto
Giran sin norte.

Cada átomo

Feliz o miserable,
Gira enamorado
En torno del sol.

Una persona no está enamorada

si el amor no ilumina su Alma.
No es un amante
si no gira como las estrellas alrededor de la luna.



     Rumi






Kirmen Uribe

Quién es ella? 
Quién es ella? 

Es Ana León, amiga del alma y escritora del prólogo de los dos últimos libros. Espero que también lo sea del próximo. Hoy comparto la cita que ella seleccionó para empezar a hablaros del Libro de mi Selva. 


Nuestra vida está marcada por las decisiones. Sin decidir no podríamos seguir hacia adelante. La labor más dura del escritor es también tomar decisiones. Hay que decidir lo que se dice y lo que no, qué palabra llevar al texto y qué palabra excluir del mismo. La poesía es un juego con el silencio. Hay que utilizar las palabras justas, sólo las necesarias, palabras que surgen del lenguaje y se juntan entre ellas, como si se dijeran entre sí Voi sapete chio v´amo´ (Sabes que te amo).
                         Kirmen Uribe




A mi abuela. El Libro de mi Selva.


Te busco en diferido.
Olvidaste decirme
que entre todos los bienes,
dejabas el idioma
secreto de las cosas
y en la mesa, un plato habla de nostalgia.
La hoja me observa, a punto de romperse
tal vez lo haga en legítima defensa;
en lo que era tu diario
ahora escribo que te echo de menos.
Yo también era parte de la herencia.

A mi abuela















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